Sonnabend hat C.B. Geburtstag, 70, liegt als Schatten ihrer Selbst im Bett, kann sich vor Schmerzen nicht aufsetzen und ist vom Morphium ganz betäubt. da geht es uns ja noch gut. Und bevor ich in Selbstmitleid versinke gehe ich noch zu Campe, ist ja nicht mehr so weit und Abstecher in den Fischladen.
Das Schlimme ist einfach, daß wir nirgends mehr zusammen hinkomen, keine noch so kleine Autoreise und daß die Unbeweglichkeit an mir zehrt. Es ist zermürbend, ich dachte mit derRente würden wir uns die Arbeit teilen und ich wäre nicht für jeden Handgriff verantwortlich. dazu stürmt es draußen und ist kalt. Bah. Das soll der Wonnemonat Mai sein?